den dödes position

Jag tränade yoga. Och ingenting funkade. Jag nådde inte ner till mina tår. Kroppen var krum och stel. Den runda kvinnan framför mig gick ner i brygga och utstötte märkliga ljud ur strupen. Till slut låg vi alla i det ventilationskalla rummet och låg stilla, som döda. Jag var blek och undrade en stund om jag hade cancer. Min bröstkorg, liksom deformerad? Drömmer att jag har fågelbröst. Och att katter jagar mig, igen. Varje morgon sitter en vit katt på ett elskåp utanför mitt hus. På gården härjar en angora som gillar att hoppa in genom mitt fönster. Lät den stanna ett tag, tog bilder med telefonen, men han var för snabb, man ser bara svansen och en suddig nos. Jag läser Caroline Ringskog Ferrada-Noli, hon har skrivit min bok. Vartenda ord och vad nu? Byta spår? Och sexhundra sidor Hagman, cravings efter en fransk riviera, kokain och anonymt sex. A är i Tokyo. Eller kanske på flyget, på väg hem. Jag har sett Pillow Book och skrivit brev till Juste på redan använda A4-sidor. Försökte skriva något på mitt lår men bläcket tog inte. I stället ett svagt anarkistmärke som fastnat sedan punkfesten i lördags. Nu, arbete. Jag sprayar mig med terminalvatten från Boulogne - Paris.